Parajes como éste solo pueden describirse con la poesía
Muda la vaguada expira
en el gris de los fantasmas,
ellos, los que se han quedado
redivivos entre errantes.
No hay más eco que el silencio
en el trasiego del tiempo.
No hay más susurro en el aire
que el del llanto en el pasado.
Lenguas ávidas de vida,
de oraciones a los dioses,
a la lentitud pagana,
de los labradores nuevos.
A estas tierras alejadas
llegaron los argonautas,
los que nunca regresaron
al vino de sus tabernas.
Hay un aliento de niebla
en la vaguada desierta,
y una fuente embalsamada
que fluye lágrimas viejas.
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